Horizonte do Ser

Wagner: Tristan und Isolde

2012-01-07T01:05:00.001Z

Caríssimos leitores:
É com Wagner que vos desejo um ano de 2012 muito feliz, repleto de saúde e de muitos sucessos, quer a nível pessoal, quer profissional!

Sara Gonçalves

Querida Avó

2011-12-09T00:09:00.000Z

Querida avó,

Desde que partiste que, no dia 8 de dezembro, dedico-te algumas palavras neste meu espaço. Poderia deixá-las na minha mente e, assim, só tu me ouvirias. Porém, o meu amor por ti é tão grande que sou forçada a mostrá-lo ao mundo à minha maneira.

Hoje, Portugal celebra o dia de Nossa Senhora de Conceição. Eu celebro o dia de Conceição Abreu, a mulher mais fantástica que alguma vez conheci. Não te pude acender uma vela (ainda tentei, mas o Sameiro tinha tanta gente que preferi não me enfiar no meio da multidão; não teria aquele silêncio que é imprescindível ao momento em que a chama emerge tal como um beijo que aquece o coração de quem o recebe), nem visitar o sítio onde dormes o mais profundo dos sonos, nem oferecer-te flores. Estou longe. Ainda assim, quero dar-te os parabéns e salientar que nunca me esqueço de ti. Estás sempre comigo e eu contigo. No meio da frialdade, somos o abrigo uma da outra.

Hoje, tive a visita dos meus pais e do teu marido, meu avô. Vi nos seus olhos alguma tristeza; porém, também vi que o esforço por esconde-la foi enorme. Talvez tenham percebido que tu não queres que estejamos tristes, muito menos por tua causa.

Espero que daí, desse lugar de onde nos vês, tenhas ficado orgulhosa com os sorrisos que se desenharam nos nossos rostos, cansados de chorar. Não cansados de te chorar a ti, querida avó, mas sim fatigados deste mundo injusto que, por vezes, não parece ter outra finalidade senão a dor e o sofrimento (como diria o filósofo Schopenhauer que ando a estudar para o teste de quinta-feira).

Quero que todos saibam que és a minha força, a minha inspiração, o meu conforto, a minha referência. Sempre foste, sempre serás.

Vou dormir e espero, sinceramente, encontrar-te nos meus sonhos. Talvez aí te possa abraçar, sentir não só o teu amor, como também o teu cheiro que me faz retornar àquela infância tão feliz que me proporcionaste.

Um beijo acompanhado de muito amor.

Da tua neta.

Parabéns ao Fado!

2011-12-01T19:24:00.004Z

"O Fado", de José Malhoa

No passado domingo, dia 27 de novembro de 2011, o fado foi considerado património cultural imaterial da humanidade pela UNESCO. Tal facto deve constituir um grande motivo de orgulho para todos os portugueses, principalmente numa altura em que a descrença no amanhã está cada vez mais enraizada nos nossos corações. Além das vantagens internas (como, por exemplo, a reedição de discos esquecidos), os benefícios internacionais desta consagração são muitos e farão, certamente, com que o povo português volte a acreditar no valor das suas tradições. Enquanto saudosistas, esquecemo-nos muitas vezes que a palavra saudade, como diria o filósofo Teixeira de Pascoaes, tem dois vetores: um negativo – o da falta; e um positivo – o da esperança. Talvez seja altura de nos concentrarmos no que Portugal tem realmente de bom. Temos um clima maravilhoso, temos Lisboa (considerada a melhor cidade da Europa para passar férias pelos turistas estrangeiros), temos a terceira melhor livraria do Mundo (a Lello, no Porto), temos o vinho do Porto e temos muito mais. A esta lista juntamos ainda uma canção que, a partir de agora, será projetada a nível mundial. Este estatuto fará com que as pessoas se interessem mais pelo nosso país (e isso irá refletir-se no turismo o que, por sua vez, ajudará a economia portuguesa a crescer); já para não falar, é claro, da valorização da língua portuguesa.

É caso para dizer... parabéns ao fado!

Sara Gonçalves

O 'eu' lacaniano e a bruxa má da "Branca de Neve"

2011-11-18T23:30:00.005Z

Nos anos 40, o psicanalista francês Jacques Lacan teorizou o eu como uma instância imaginária, que é objeto e não sujeito (instância simbólica). O eu (moi) define-se pela sua relação especular ao outro em que projecta a sua imagem ideal, constituindo-se, assim, em alienação. Ao Estádio do Espelho corresponde, no conto de fadas Branca de Neve, a bruxa má que não se cansa de perguntar ao seu espelho mágico: «Espelho meu, espelho meu, quem é mais bela do que eu?». A personagem representa o eu lacaniano, caracterizado pelo logro narcísico que se compraz na contemplação da sua imagem ideal e na ilusão de ser sustentado de prazeres e ódios. O ser corresponde à imagem do eu (e vice-versa), é ilusão ou, como dissemos anteriormente, instância imaginária. Note-se que Lacan define o eu como imagem no espelho através da fórmula a’-a. Segundo a teoria do psicanalista, esta alienação à imagem só terminará com a introdução do simbólico (uma estrutura que se confunde com a linguagem).

Sara Gonçalves (a partir dos apontamentos da Professora de Teorias do Inconsciente Cristina Álvares)

Fonte da imagem: http://www.google.com/imgres?um=1&hl=pt-PT&sa=N&biw=1138&bih=541&tbm=isch&tbnid=6MtRafPJA6dIzM:&imgrefurl=http://dollsgina.blogspot.com/p/historia-branca-de-neve.html&docid=OGi1ZrINCEU2RM&imgurl=http://img41.imageshack.us/img41/123/brancadeneve97.gif&w=300&h=371&ei=YOzGToGCNszI8gPn8eyUAQ&zoom=1.

Parabéns à Filosofia!

2011-11-17T11:16:00.004Z

Hoje, dia 17, terceira quinta-feira do mês de Novembro, celebra-se o Dia Internacional da Filosofia. Como disse René Descartes, «viver sem filosofar é o que se chama ter os olhos fechados sem nunca os ter tentado abrir.» A cada dia que passa, apercebo-me mais da importância desta frase. Aqui fica o meu muito obrigada à Filosofia, que mais do que uma paixão, é uma forma de vida. A minha forma de vida.

Sara Gonçalves

José Saramago

2011-11-16T21:34:00.008Z

"Nem a arte nem a literatura têm de nos dar lições de moral. Somos nós que temos de nos salvar, e isso só é possível com uma postura de cidadania ética, ainda que isto possa soar antigo e anacrónico."

José Saramago, que faria hoje 89 anos.

Fonte da imagem: http://eloletras.blogspot.com/2011/11/claraboia-de-jose-saramago-um-romance.html.

"A Paixão de Schopenhauer", de C.Poschenrieder

2011-11-11T13:58:00.004Z

«Schopenhauer, Lord Byron, Goethe, Brockhaus, Metternich: nomes verdadeiramente honrados aparecem neste livro. E todos eles são personagens individuais e fascinantes.

Com pouco menos de trinta anos, Schopenhauer ansiava por ver como é que os filósofos e os letrados iriam reagir às suas ideias - como Hegel abandonaria o seu trono e ele se tornaria reconhecido aos olhos do velho Goethe. No entanto, chegado a Veneza, Schopenhauer é posto à prova mais uma vez. Agora, terá que lidar com um novo conceito: o amor. Poderá o amor mudar o seu olhar sobre o mundo? Uma viagem emocionante através da filosofia e da fantasia.»

Para ler um excerto desta obra, aceda ao link da Saída de Emergência:

http://www.saidadeemergencia.com/index.php?page=Books.BookView&book_id=740&genre= (a mesma fonte de onde retirei a sinopse anterior).

Boa leitura!

Sara Gonçalves

O primeiro de Novembro daquele tempo longínquo

2011-11-01T18:49:00.006Z

Lembro-me do primeiro de Novembro

Daquele tempo longínquo

Do qual já só restam recordações.

Assemelho-o àquela infância sorridente

Que partiu sem se despedir,

Deixando ficar apenas rastos

Aos quais hoje presto devoção,

Para tentar reaver alguma da alegria

Que percorria aquele meu corpo de criança.

Jovialmente, lá ia eu,

Embalada pelo tocar dos sinos da igreja,

No primeiro de Novembro,

De porta-em-porta,

Pedir doces, broas e frutos secos,

Com sorte moedas! - não de ouro, mas de chocolate -

A quem quase nada tinha

E que, mesmo sem nada ter, não se importava de dar.

Os velhos da aldeia acatavam todos os pedidos

Porque sabiam que, em troca,

Receberiam olhares cheios de vida,

De esperança, de futuro.

Naquele fim de tarde

Do primeiro de Novembro,

De rosto cansado e rosado,

Comia a oferenda de quem enriquecera

Com o meu sorriso de agradecimento

E, à noite, todos adormecíamos satisfeitos.

Por maior que fosse o frio -

Presságio do Inverno que se avizinhava -

Os nossos corações permaneciam

Quentes, aconchegados com o carinho

Que havia preenchido todo aquele dia.

Hoje, a minha aldeia está morta.

Mesmo assim, não posso deixar de recordar

Aquele primeiro de Novembro.

Sara Gonçalves

Braga, 1 de Novembro de 2011

A Ilha de Calipso ou a Fase Fálica do Édipo

2011-11-01T09:36:00.007Z

A Perfeição, de Eça de Queirós, conta a história de Ulisses que «jazia numa ilha mole, eternamente preso, sem amor, pelo amor de uma deusa», há já oito anos. Falamos da ilha de Calipso que, na teoria freudiana do Édipo, corresponde à fase fálica da criança, orientada pelo imaginário. Nesta etapa, há uma tendência incestuosa da libido (a libido infantil investe em objectos exteriores, o primeiro dos quais a mãe), um interesse pela coisa sexual (que se traduz na manipulação onanista) e é postulada a universalidade do falo (para as crianças dos dois sexos só existe um órgão sexual: o masculino). Na fase fálica, as crianças vivem, se quisermos, uma excitação constante. Podemos correlacionar esta excitação que não cessa com o paraíso onde Ulisses habita, no conto. A ilha é a ontologia plena, uma conceção de ser a que nada falta, o lugar onde o ser goza simplesmente de ser.
Será possível viver eternamente num lugar tão perfeito?
Ulisses demonstra que não, afirmando ter saudades do esforço, do trabalho, da luta, até do sofrimento característicos de toda a vida humana. Ele anseia pela libertação. É, pois, devido a essa vontade do herói que Mercúrio desce à ilha, enviado por Júpiter («o regulador da ordem») e ordena à deusa que solte Ulisses dos seus braços, permitindo-o, dessa forma, regressar a Ítaca e à sua amada Penélope. Do céu surgiu a libertação da fase fálica. Esta emancipação equivale à castração freudiana, absolutamente necessária no processo edipiano, uma vez que é ela que permite à criança conservar o seu órgão sexual (a criança renúncia ao órgão, para, evitando a castração, reavê-lo, mais tarde – é o aufhebung de Hegel, o ser que se nega para depois voltar a ser). De outra maneira, a castração corresponde a uma operação estrutural que anula a universalidade imaginária do falo e determina o reconhecimento da diferença sexual. No conto, Ulisses necessita da renúncia ao paraíso para se conseguir reencontrar: «Porque, na verdade, oh deusa muito ilustre, o meu coração saciado já não suporta esta paz, esta doçura e esta beleza imortal.» Desta forma, chega ao fim o mundo de fantasia onde tudo é possível, onde tudo goza, onde a satisfação é total.
Para Ulisses, o mal reside na perfeição. «Oh deusa, o irreparável e supremo mal está na tua perfeição!» A personagem chega mesmo a afirmar que morre de saudades da morte, porque ali, naquela ilha, com Calipso, nada perece, tudo é perene. Até as flores! – «Há lírios que odeio, com um ódio amargo, pela impassibilidade da sua alvura eterna!».
A história de Eça de Queirós termina com o momento em que o herói solta a vela da jangada que construiu depois de decretada a sua libertação. «Fendeu o mar, partiu para os trabalhos, para as tormentas, para as misérias - para a delícia das coisas imperfeitas!» Foi assim que Ulisses saiu do paraíso para se introduzir na ordem humana, isto é, na diferença sexual, onde já não encontramos seres que gozam simplesmente de ser, mas sim sujeitos que conseguem encontrar a felicidade na imperfeição.

Sara Gonçalves

Nota: a imagem foi retirada do endereço http://deedellaterra.blogspot.com/2008/12/odissia-oggia.html.

"O Livro que me Caiu aos Pés"

2011-10-15T01:17:00.003+01:00

Saí daquela sala frustrada. No espaço de uma semana, fui duas vezes ao cinema para tentar findar este desassossego interior que não é mais que a consequência da falta de espanto que a sétima arte me tem provocado nos últimos tempos. Duas idas, duas tentativas falhadas. Primeiro, foi Sangue do Meu Sangue, asneirento, exageradamente doloroso e com uma penúltima cena completamente desnecessária, diria mesmo repugnante; depois, O Contágio, uma história banal que abafou por completo o talento de grandes atores como Kate Winslet, Matt Damon, Jude Law, entre outros.

«O cinema não me anda, definitivamente, a consolar», pensei. Olhei para o relógio. Faltavam cinco minutos para a meia-noite, isto é, para as lojas do centro comercial fecharem. Decidi entrar na Bertrand, mesmo sabendo que teria de dar uma vista de olhos rápida pelas estantes (detesto fazê-lo, mas houve, naquele momento, uma «força» qualquer que me puxou para dentro da livraria). Passei rapidamente pelas novidades, quedei-me uns três minutos em frente aos títulos de Filosofia e, por fim, quando me dirigia para a literatura traduzida, um livro caiu-me aos pés. Caiu. Assim. Não toquei, não mexi, não abanei. O livro simplesmente caiu. Peguei no dito, mirei a contracapa e qual não é o meu espanto quando, ao virá-lo, vejo o seguinte nome: «Irvin D. Yalom».

Para quem não conhece, Yalom é um escritor americano, formado em Psiquiatria (já escrevi um artigo sobre ele neste meu espaço: http://horizontedoser.blogspot.com/2010/02/irvin-d-yalom.html), autor dos best sellers Quando Nietzsche Chorou e A Cura de Schopenhauer. É também um dos meus grandes ídolos, um homem dotado de uma escrita terapêutica. Confesso que já andava a estranhar a sua ausência. Vergonhosamente, não sabia que estava para sair uma nova obra. Se soubesse, já a teria na minha prateleira há uns dias.

Curioso: quem diria que não iria ser eu a ir ter com um livro desejado (ainda que na altura não soubesse da existência do objeto desejado), mas o livro a vir ter comigo? Os caríssimos leitores podem dizer-me que foi apenas uma coincidência. Corroboro. É claro que foi! Contudo, também considero as coincidências merecedoras de atenção, principalmente as que são causadoras de um sorriso genuíno como o que há pouco se desenhou no meu rosto.

Moral da história: não encontrei consolo no cinema; vou, porém, encontra-lo - e afirmo isto quase apoditicamente - na literatura, em particular neste novo romance de Yalom intitulado A Psicologia do Amor, que me caiu aos pés numa noite que já nada de bom parecia prometer.

Sara Gonçalves

Torres Vedras, 14 de Outubro de 2011

"A Rosa e a Esperança" vence 1º prémio

2011-10-09T14:30:00.003+01:00

Caros leitores,

É com grande contentamento que informo que o meu poema A Rosa e a Esperança foi galardoado com o 1º prémio do concurso de poesia sobre o tema "A Vida e a Morte", no âmbito das Comemorações dos 20 anos do Novo Hospital de Guimarães.

Dedico-o inteiramente à minha avó Conceição, a estrela que me guia todos os dias. Foi a pensar nela que escrevi os versos que se seguem.

A Rosa e a Esperança

Costumo olhar as rosas

Com o espanto inocente

De quem se admira

Com o simples semblante da natureza.

Em tempos, não olhava a sua beleza,

Só o seu murchar,

Esse murchar moroso; inquietante;

Fatal.

Mas, de que me adiantava

Encarar as rosas como um simples adorno,

Um nada disfarçado de cor?

A efemeridade de cada rosa

É a minha própria efemeridade.

A utopia de uma eternidade inatingível

Tornou-se na plenitude do agora,

Naquele momento -

Longo e súbito momento -

Em que ao quadro multicolor da existência

Se sobrepôs a escuridão.

Depois da escuridão,

O despertar.

O despertar de um sono dogmático

Em que até então havia estado mergulhada.

Cresceu em mim a vontade de tomar

Todos os elementos mundanos

Como seres supremos,

Dotados de uma tal força singular

Que é agora minha condiscípula

Nas horas de maior debilidade.

O cheiro das rosas é doce,

A sua quietude perfeita.

Contemplo tudo o mais que há de belo,

Ainda que a beleza não passe

Desse fio ténue que tem por baixo

Um abismo colossal.

Que me importa?

Não há maior prazer

Que o prazer do Mundo em si.

Aprendamos a viver,

Pois essa é a maior das aprendizagens.

Retiremos partido de tudo

Quanto nos aconteça.

Quando a noite chegar

E o frio se fizer sentir,

Lembremo-nos da beleza da rosa

E de todas as outras flores do jardim

Que ainda queremos contemplar,

Cheirar, acariciar, amar.

Porque a morte - esse fim que adormece

Todos os dias a nosso lado -

Não nos permite apenas

Falar da vida.

A morte dá-nos a força

Necessária para vivê-la.

Assim se unem os contrários,

Morte e vida, vida e morte,

Neste Mundo tão cheio de antíteses

Que não são mais do que espelhos de um

Todo.

A esse Todo chamo

Esperança.

Sara Gonçalves,
21 de Junho de 2011 - Braga.

Lembrar Marx na "British Library"

2011-10-03T22:10:00.003+01:00

Reading Room, British Library, gravado em madeira por Richardson & Cox
a partir do desenho de Henry Walter Herrick

Descobri esta imagem num blogue intitulado «Resbalando no Cubo Branco» e não resisti ao furto. Afinal, foi nesta sala que Marx estudou os grandes economistas políticos, durante muitas e, certamente, longas tardes. Por lá passarei dentro de dois ou três dias.

"Amadeus", no Teatro Nacional D.Maria II

2011-10-01T22:34:00.002+01:00

E que tal uma ida ao teatro?

"AMADEUS" - Sala Garrett - em exibição até 6 de Novembro de 2011, nos seguintes horários: 4.ª a Sáb. 21h Dom. 16h.

“A origem de Amadeus esteve num desejo antigo de celebrar Mozart, mas a peça não é, na verdade, apenas sobre Mozart. É também sobre Salieri. É sobre a natureza do sentido de injustiça de um homem”, afirmou Peter Shaffer, em 1992. Em Amadeus, teatro, música e ficção histórica cruzam-se e são muitos os caminhos abertos pelo ímpeto de vingança de um homem, Antonio Salieri (Diogo Infante), compositor da corte austríaca no século XVIII, em relação a Wolfgang Amadeus Mozart (Ivo Canelas), prova viva de que “a música é a arte de Deus”. A partir da rivalidade que Pushkin criou entre os dois compositores na sua obra Mozart e Sallieri (1831) e que inspirou a versão teatral de Peter Shaffer, Tim Carroll encena o conflito entre a mediocridade virtuosa e o génio fútil.

Para mais informações consulte o link: http://www.teatro-dmaria.pt/Temporada/detalhe.aspx?idc=1769&ids=16.

Outono

2011-09-25T13:38:00.003+01:00

«O Outono é uma
Segunda Primavera
Se cada folha
For uma flor.»

Albert Camus

"Meia-Noite em Paris", de W.Allen

2011-09-21T01:21:00.002+01:00

Pergunto-me o que torna Paris tão especial. Uns preferem-na diurna, outros noturna (os amantes da vida boémia, em particular). O protagonista do novo filme de Woddy Allen prefere Paris à chuva.

De dia, de noite ou à chuva, penso (sem nunca lá ter ido) que Paris é sempre especial.

Meia-noite em Paris prova isso mesmo. O filme enceta com imagens arrasadoras da cidade. Ouvi alguns «uau!» no cinema durante os primeiros minutos. Eu própria estava encantada (confesso que só me apetecia saltar para dentro do ecrã e ser uma das personagens! Pisar aquele chão ter-me-ia dado quilogramas de felicidade!).

Depois de um delicioso passeio virtual, a história. Um escritor, noivo de Inez, uma mulher rica e atraente, arrisca escrever um romance em vez dos seus já habituais guiões cinematográficos. Todas as noites, quando toca o sino da igreja anunciando as doze badaladas, Gil apanha uma carruagem que o leva até aos anos 20 parisienses, um poço de inspiração, época de grandes vultos como Ernest Hemingway, Gertrude Stein ou Pablo Picasso. Aí conhece Adriana, personagem que surge enquanto amante do pintor anteriormente citado, por quem o escritor se apaixona profundamente. Acontece que Gil troca Inez pelos anos 20 e Adriana acaba por trocar Gil pela Belle Époque. Mas não, não se apoquentem. No final, surge um novo amor – e este no presente.

Resumindo: Allen sai de cena com uma verdadeira obra-prima. Os meus parabéns pela inteligência, perspicácia e elegância com que construiu Meia-Noite em Paris.

C’est suprême!

Sara Gonçalves

Paciente é o Amor

2011-09-15T12:18:00.001+01:00

No céu a bruma do norte,

No quarto cama fria e solitária

Onde adormeço todas as noites

Só.

Foi essa solidão que me fez querer

Enterrar para sempre

Teu nome,

Tua voz,

Tua imagem.

Pensou minha razão ingénua

Que havia elegido caminho mais seguro.

Perguntam-me que caminho é esse.

Todos o chamam de ‘adeus’.

‘Adeus’ pronunciei vezes que não se contam

Antes de te enviar, por fim, a palavra.

Essa palavra que,

Sob um infindo fio de lágrimas,

Poria fim ao sofrer.

Não sabia eu o que isso era,

Pois se o soubesse

Tal despedida não teria sido mais

Que pura quimera.

Nada no mundo se pode separar

Sem antes se ter unido.

Espero que nos unamos, um dia.

Até lá guardo com cuidado

O pensamento que te pensa,

O coração que te sente,

O amanhã que te trará até mim.

Por nós o aguardo

Sem pressas nem devaneios,

Sem escapes nem injúrias.

O caminho mais fácil é a fuga,

Mas não há fuga que traga felicidade.

A verdadeira força humana reside na paciência.

Paciente é o amor.

Sara Gonçalves

Torres Vedras, 14 de Setembro de 2011

Os Jovens Portugueses e a Leitura

2011-09-14T19:24:00.002+01:00

«Há mais jovens a considerar que a leitura é importante para a sua vida pessoal. Em 2007, entre os que tinham 15 a 24 anos, 30,6% consideraram-na "muito importante". Em Março passado, neste grupo etário, já eram 52,4% os que afirmaram o mesmo. Este aumento de 22 pontos percentuais regista-se entre o primeiro e o quinto ano de vigência do Plano Nacional de Leitura (PNL), frisa-se no relatório de avaliação externa daquele programa, que será hoje apresentado em Lisboa.»

Foi esta a notícia lançada hoje pelo jornal Público acerca de um inquérito desenvolvido em Março deste ano, que contou com uma amostra de 1257 indivíduos.

De entre os vários comentários online feitos pelos leitores do diário a esta notícia, gostaria de mencionar um em particular: «O que me preocupa verdadeiramente é o facto de 47.6% dos jovens entre os 15 e os 24 anos não achar a leitura muito importante…». Caríssimo Miguel, de Paço de Arcos, concordo consigo. Ainda que inferior, este segundo número pesa mais.

A leitura tem inúmeras vantagens: estimula o cérebro, aumenta a nossa capacidade de raciocínio, torna o ser humano mais criativo e o seu discurso mais rico. Infelizmente, muitos são os que não vêem estas vantagens e pensam que a fórmula matemática da leitura de um bom livro é a subtracção (ou tempo perdido) e não a soma (ou conhecimento adquirido).

Talvez o principal problema dos jovens, em geral, seja a ausência de estímulo. Muitos são os encarregados de educação que preferem assistir a uma telenovela depois de jantar do que ler O Primo Basílio. Têm toda a legitimidade para o fazer. Contudo, o facto de os mais velhos não gostarem de ler Eça de Queirós não implica necessariamente que não possam ajudar os filhos na busca pelos encantos da leitura. Contar uma história antes de adormecer, ir a uma feira do livro ao Domingo à tarde ou comprar o semanário são encorajamentos que não dão muito trabalho e podem, um dia, gerar bons frutos.

É entre os 15 e os 24 anos que se solidificam as identidades. Por isso, não é demais pedir que, num próximo inquérito, o número de jovens que considerem a leitura importante para a sua vida pessoal seja bastante superior. Ficar satisfeito com a maioria é cruzar os braços.

Sara Gonçalves

O que interessa são os sonhos

2011-08-21T14:00:00.001+01:00

«Há quem diga que todas as noites são de sonhos. Mas há também quem garanta que nem todas, só as de verão. No fundo, isto não tem muita importância. O que interessa mesmo não é a noite em si, são os sonhos. Sonhos que o homem sonha sempre, em todos os lugares, em todas as épocas do ano, dormindo ou acordado.»

William Shakespeare

Até os Livros Envelhecem

2011-08-19T00:49:00.000+01:00

Há uns dias, ocorreu-me plastificar os meus livros. Começo a ficar com uma colecção algo significativa e tenho a certeza que se a ideia me surgisse apenas daqui a uns meses o trabalho iria ser superior. Confesso que aproveito todas as ofertas da imprensa (ao preço que os jornais e as revistas estão, não sei se os volumes que se escondem no seu interior poderão realmente ser chamados de “oferta”, mas isso é outra questão), nunca resisto a uma boa feira do livro e, quando posso, acumulo mais uns pontos na Bertrand (talvez para o ano me ofereçam outra viagem à Turquia, a Istambul, quiçá!). Portanto, a minha pequena biblioteca vai crescendo cada vez mais, não diria de dia para dia, mas, pelo menos, de mês para mês.

Plastificar seria, de facto, uma excelente ideia. Não me iria sair, por certo, nada barato, mas seria uma forma de proteger os meus meninos e evitar possíveis acidentes (tenho um gato e descobri que ele tem um certo fascínio por levar à boca tudo o que lhe aparece à frente). Contudo, dei por mim a pensar na seguinte questão: será que envoltos em plástico, os meus livros teriam o mesmo encanto?

A resposta é um gigantesco «não». Definitivamente, N-Ã-O!

Tenho um professor que diz ter em casa milhares de livros. Eu acredito. Quando algum estudante ou colega de profissão necessita de uma obra, recorre-lhe de imediato. Por isso, é habitual ver o nosso docente entrar na sala de aula com a sua pasta numa das mãos e com dois ou três livros na outra (para emprestar a alguém, precisamente). Recordo-me de admirar aquelas capas velhas, quase soltas, talvez até com algum pó escondido. Uma ou outra vez, o meu professor abre um dos livros e aquele cheiro a sabedoria penetra as minhas narinas. Enche-se-me o peito de aconchego. Que sensação maravilhosa!

Não, os livros não foram feitos para ser plastificados, de todo. Eles apenas querem ser lidos, relidos, tocados inúmeras vezes pelas mesmas mãos, por mãos diferentes, cheirados, acariciados, amados. Querem ser eles mesmos. Anseiam respirar o mundo. São como nós. No fundo, apenas desejam a liberdade e, como bem sabeis, a liberdade é finita. Se todo o ser humano envelhece, por que razão haveria um livro de não envelhecer?

Quero construir uma biblioteca. Uma biblioteca com livros que abarquem todos os temas possíveis e imaginários; uma biblioteca que ganhe pó para eu poder, posteriormente, ter o prazer de a limpar; uma biblioteca que cheire, realmente, a biblioteca. Só assim terei o prazer de sentir a autenticidade das letras, que são, de resto, a minha vida.

Sara Gonçalves,

Torres Vedras – 18 de Agosto de 2011.

A Felicidade não tem Sinais Exteriores

2011-08-04T02:04:00.003+01:00

«A felicidade não tem sinais exteriores; para a conhecer seria necessário ler no coração do homem feliz; mas a alegria lê-se nos olhos, no porte, no sotaque, no modo de andar, e parece comunicar-se a quem dela se apercebe. Existirá algum prazer mais doce do que ver um povo entregar-se à alegria num dia festivo, e todos os corações desabrocharem aos raios expansivos do prazer que passa, rápida mas intensamente, através das nuvens da vida?»

Jean-Jacques Rousseau em Os Devaneios do Caminhante Solitário.

Cenário de Verão

2011-08-01T20:02:00.001+01:00

Conhecem aqueles finais de tarde de Verão que nos fazem encarar o mundo como um lugar melhor? Aquele sentimento de paz que nos acaricia o coração fazendo-o até suspirar de saciação? Eu conheço-o bem. Hoje, conheço-o bem.

À minha frente vejo um quadro pintado com as mais belas cores da natureza, envolto num cheiro de maresia, tão característico desta terra. O sol desce lentamente num céu maioritariamente azul manchado com diferentes tons de laranja e rosa. As rochas começam a aparecer à medida que a maré vai vazando. Já as ondas constroem uma melodia capaz de adormecer uma criança depois de um pesadelo. Avistam-se algumas pessoas nesta praia que mais parece um pequeno paraíso escondido neste país contemplado com o grande oceano. O vento do Norte emigrou, resta apenas a doce brisa que dá as boas-vindas à lua. Conseguem visualizar este cenário lendo apenas estas linhas, curtas linhas, que não chegam nem perto da realidade?

Tudo isto pode ser (e é) passageiro. Posso estar a ter uma ilusão. Descartes perguntar-se-ia, colocando em prática o seu método que privilegia a dúvida, se não estaria a sonhar. Mas… e se o cenário for mesmo real e amanhã chover? Tudo desaparecerá. O belo encontrará o seu fim. Alguns desejam mesmo que chova - falo dos agricultores que anseiam por uma boa colheita, dos amantes do Inverno e de tantos outros. Não obstante, nem os homens que preferem o cinza à cor poderão negar a beleza que avisto, aqui, sentada nesta areia agora um tanto fresca.

Olho o horizonte e devolvo-lhe o sorriso. Acabei de ter um doce momento de escrita, diria mesmo de reflexão. Haverá muitos como este?

Sara Gonçalves

28 de Julho de 2011, Santa Cruz – Torres Vedras

Outras histórias que não a minha

2011-07-21T21:46:00.003+01:00

O cinema é o meu maior conforto nas noites solitárias que vivo nesta casa à beira-mar. Deito-me, encosto a cabeça a duas ou três almofadas, estico as pernas e entrelaço as mãos. Antes de carregar no play oiço, tranquilamente, o barulho das ondas e o vento que sopra lá fora. A esse som verdadeiramente embalante, segue-se uma banda sonora que deverá falar pelo próprio filme – se tal não acontecer, risco-o imediatamente da minha lista de obras a rever, um dia.
Depois da música, as imagens. Essas não têm apenas a doçura de uma melodia. Algumas comportam mesmo uma malvadez que, ainda que seja meramente intencional, não deixa de lá estar. Amo e odeio ao mesmo tempo todos os filmes que retratam a vida de um escritor ou de uma escritora, mas, incrivelmente ou não, não consigo deixar de os ver. Invejo tais personagens, porque nelas observo não apenas os momentos de derrota que já tão bem conheço, como também os ápices de glória que me deixam a tremer de desejo. Admiro os lapsos de inspiração, aquela ânsia de agarrar numa caneta, o gesto de acariciar um papel, as suas respirações ofegantes e desesperantes, as folhas tão cheias de marcas que não se apagam, nem com o tempo, nem com nada. Pergunto-me por que tal não acontecerá comigo e certezas, só uma: por mais que odeie certas personagens, também as amo. E é por amá-las que continuo a tomar por companhia estes filmes lentos e penetrantes nas noites frescas de um Verão que teima em não aquecer.
Vejo outras histórias que não a minha, porque não tenho história. Desejo-as pelo mesmo motivo. Venero-as pelo sonho. Enquanto não ganhar as minhas próprias asas, nada mais me resta senão todas essas outras histórias que não são minhas, mas que, por doces e ternos momentos, gostava que fossem.

Sara Gonçalves,
Santa Cruz - 21 de Julho de 2011.

A Rosa e a Esperança

2011-07-14T15:00:00.004+01:00

Costumo olhar as rosas

Com o espanto inocente

De quem se admira

Com o simples semblante da natureza.

Em tempos, não olhava a sua beleza,

Só o seu murchar,

Esse murchar moroso; inquietante;

Fatal.

Mas, de que me adiantava

Encarar as rosas como um simples adorno,

Um nada disfarçado de cor?

A efemeridade de cada rosa

É a minha própria efemeridade.

A utopia de uma eternidade inatingível

Tornou-se na plenitude do agora,

Naquele momento -

Longo e súbito momento -

Em que ao quadro multicolor da existência

Se sobrepôs a escuridão.

Depois da escuridão,

O despertar.

O despertar de um sono dogmático

Em que até então havia estado mergulhada.

Cresceu em mim a vontade de tomar

Todos os elementos mundanos

Como seres supremos,

Dotados de uma tal força singular

Que é agora minha condiscípula

Nas horas de maior debilidade.

O cheiro das rosas é doce,

A sua quietude perfeita.

Contemplo tudo o mais que há de belo,

Ainda que a beleza não passe

Desse fio ténue que tem por baixo

Um abismo colossal.

Que me importa?

Não há maior prazer

Que o prazer do Mundo em si.

Aprendamos a viver,

Pois essa é a maior das aprendizagens.

Retiremos partido de tudo

Quanto nos aconteça.

Quando a noite chegar

E o frio se fizer sentir,

Lembremo-nos da beleza da rosa

E de todas as outras flores do jardim

Que ainda queremos contemplar,

Cheirar, acariciar, amar.

Porque a morte - esse fim que adormece

Todos os dias a nosso lado -

Não nos permite apenas

Falar da vida.

A morte dá-nos a força

Necessária para vivê-la.

Assim se unem os contrários,

Morte e vida, vida e morte,

Neste Mundo tão cheio de antíteses

Que não são mais do que espelhos de um

Todo.

A esse Todo chamo

Esperança.

Sara Gonçalves,
21 de Junho de 2011 - Braga.

(Poema apresentado ao concurso de comemoração dos 20 anos do novo hospital de Guimarães.)

Comparar-te a um Dia de Verão?

2011-06-21T00:58:00.001+01:00

Comparar-te a um Dia de Verão?
Há mais ternura em ti, ainda assim:
um maio em flor às mãos do furacão,
o foral do verão que chega ao fim.
Por vezes brilha ardendo o olhar do céu;
outras, desfaz-se a compleição doirada,
perde beleza a beleza; e o que perdeu
vai no acaso, na natureza, em nada.
Mas juro-te que o teu humano verão
será eterno; sempre crescerás
indiferente ao tempo na canção;
e, na canção sem morte, viverás:
Porque o mundo, que vê e que respira,
te verá respirar na minha lira.

William Shakespeare, in "Sonetos"
Tradução de Carlos de Oliveira

Que tudo se refira ao dever

2011-06-20T11:43:00.002+01:00

«... Que tudo se refira simplesmente ao dever e ao valor que um homem pode e deve atribuir-se aos seus próprios olhos pela consciência de nunca o ter transgredido; porque o que desemboca em vazios desejos e aspirações a uma perfeição inacessível produz simples heróis de romances que, ao valerem-se do seu sentimento pela grandeza transcendente, se descarregam, em troca, da observância do dever comum e corrente que, então, lhes parece apenas trivialmente medíocre.» (Págs.381/2 - Crítica da Razão Pura, Kant)

"Esse quê cindido de nós"

2011-06-11T15:18:00.003+01:00

Assim somos,

Prisioneiros de uma liberdade

Esquecida no tempo,

Acorrentados em algemas

De honra e compromissos,

Força da aparente intransponibilidade

Entre o parecer que se vive e o viver.

Olhamos o acessório com sofreguidão,

Esquecemos o essencial -

Esse quê cindindo de nós

Que só em escassos momentos

De profunda e grandiosa lucidez

Vem à deriva

Como um corpo que há muito tempo

Se encontrava perdido no imenso mar.

Sara Gonçalves,

Braga - 11 de Junho de 2011

O Amor a Portugal

2011-06-10T11:59:00.000+01:00

"O dia há de nascer
Rasgar a escuridao
Fazer o sonho amanhecer
Ao som da canção
E então:
O amor há de vencer
A alma libertar
Mil fogos ardem sem se ver
Na luz do nosso olhar
Na luz do nosso olhar
Um dia há de se ouvir
O cântico final
Porque afinal falta cumprir
O amor a Portugal
O amor a Portugal!"

Canção de Dulce Pontes e Ennio Morricone para celebrar o "Dia de Portugal".

"A Trégua", de Mario Benedetti

2011-05-18T10:00:00.002+01:00

«A Trégua é considerado o romance emblemático da literatura sul-americana e uma das histórias de amor mais comoventes da literatura moderna.
Em Buenos Aires, dois amantes vivem um amor que transgride todas as convenções sociais.
Martín Santomé é viúvo há mais de vinte anos e praticamente criou os filhos sozinho. Confidencia ao seu diário que se sente cansado de um quotidiano sedentário no escritório e que de dia para dia agravam-se os conflitos geracionais com os seus filhos. O seu único alento é a reforma, para a qual faltam seis meses e vinte e oito dias.
Tudo muda quando surge uma nova colega, Laura Avellaneda, num escritório contíguo ao seu (...). Superando todos os convencionalismos e transgredindo as circunstâncias impostas pela diferença de idades, os dois amantes revitalizam sentimentos e enfrentam os riscos dessa relação amorosa: Martín e Laura vivem profundamente o seu momento no qual se inscreve o sentido da eternidade.
Romance emblemático dos anos 60, que continua vivo e a ser um testemunho psicológico e social comovente.»

Para mais informações consultar o site: http://www.wook.pt/ficha/a-tregua/a/id/192322.

Entre o peso e o espanto

2011-05-10T22:12:00.001+01:00

Quanto mais longe está a infância, mais estável se revela. Se em criança somos plenos e inocentes, na fase adulta somos visitados pela incompletude. O agora é o pertencer aqui e a lugar nenhum. A responsabilidade acresce e causa nós no estômago. Estes só se desfazem quando surge um novo nó que substitui o anterior.

Em pequenos, o tempo é tempo. Aquando o crescimento, o tempo já não é só tempo. É oportunidade ou desperdício, vitalidade ou preguiça, conquista ou derrota, plenitude (quase inatingível) ou vazio (facilmente atingível). O tempo é isso tudo. Dizer que é uma conexão de movimentos plurais não chega. Ainda que só esta descrição já cause um certo sufoco. A vida pesa. Por isso, como alguém me disse, certo dia, a melhor atitude a ter é… fazer com que não pese muito!

Se o tempo sufoca, o espaço aprisiona. Por isso, confesso que me contento mais em ser este ser errante que sou. Andar sempre cá e lá. Se fosse prisioneira de um só lugar (mesmo que esse lugar fosse junto ao mar), acabaria vivendo mesmitudes e não espantitudes. Prefiro a surpresa.

Contento-me, por agora, com estas viagens entre o Norte e o Sul, neste autocarro (por vezes, pequeno demais para tanta gente – será que também eles são seres errantes?). Satisfaz-me dizer “adeus” àquela grande mancha verde e dourada que abandono temporariamente (outra vez o tempo!) e dizer “olá” à confusa e, ao mesmo tempo, tão bela capital. No regresso, alegra-me sempre e de forma distinta ver o Tejo afastar-se no horizonte para, poucas horas depois, abraçar a paisagem e a calma do lugar que escolhi para viver esta fase da minha vida. Sinto saudades da infância, mas também anseio pelo futuro, cada vez mais próximo. O amanhã trará consigo um tempo mais sufocante; tudo o que peço é um espaço que me continue a arregalar os olhos de espanto.

A vida pesa. Mas também é espantosa.

Sara Gonçalves